Tango Villero

Juan Cinza, querido poeta del Bondi, nos endulza en su faceta musical. Poniendo música a la poesía del Pueblo.

Se piantó de la villa duraznito,
se llevo toda la guita del blindado
esa que nos habiamos choreado
la otra noche en la general paz...

Veinte de noviembre

20 de noviembre de 2010

“Convoco a nuestros compatriotas a una nueva gesta. Despojar nuestras cabezas de las cadenas culturales que durante años nos han metido.”

Cristina Fernández de Kirchner. San Pedro. En el día de la Soberanía.

Hoy, que es día de sol y soberanía, la turbamulta abraza sin vueltas

Y desde La vuelta de obligado, al pueblo latinoamericano todo

Cantando brutalmente su primer comunicado:

Ahora que es la hora de la militancia y en los sueños populares se deshoja día a día el trabajo arduo de hacer la patria con sudor, con alegría.

Ahora que mora en las fibras de la historia la sangre de los caídos en sus guerras contra la injusticia y contra el imperio.

Ahora que a Él lo nombramos con la bandera al hombro y la esperanza puesta.

Ahora que Ella prende en su pecho la mayor insignia de lucha de nuestro pueblo que es la inmortal y federal estrella

Ahora que se tornan inútiles las denuncias falsas y se caen las candidaturas, las mandíbulas, las narices, las ridículas fabulas de una argentina cipaya.

Ahora que ellos prescinden de los buenos modales para disimular siquiera mínimamente la histeria la impotencia la reacción.

Ahora que la oposición se opone a ella misma y en su melancolía fantasea la derecha en inventarse un nuevo Urquiza.

Ahora que quisieran ejecutarse los ejecutivos, adelgazar las señoras gordas, ser civiles los milicos, y gorriones los gorilas.

Ahora que es el futuro un arma cargada de poesía y somos poetas todos:

La turbamulta templa los tambores de su candor

Alzando al viento el son firme de sus brazos

Grandes y largos como un infinito corso de negros.

Hija de los hijos de los hijos de Fierro

Sin más herencia ni querencia que la Patria Grande

La turbamulta blande sin miedo su guitarra

Contra los que quieren hacer del país el destierro

Imponiendo la costumbre de lo universal a secas

Sin lugares, sin colores y sin tiempo.

Así viene bailando su gesta

Por la soberanía cultural

Agachense gorilas

Ya somos un malón

Venimos cantando por la liberación.

La Turbamulta.

Por Juan Cinza

Soneto para el Barrio Tres de Enero

Soneto en honor y memoria del Barrio Tres de Enero. Lomas de Zamora, Villa Fiorito.

Barrio Tres de Enero


Desde Los campos de Unamuno fue,
como un golpe de furores y urgencias
por soportar el olvido y la ausencia
que nació el barrio en su fuego y su fe.

Bajo las húmedas noches de acero
prevenimos en vigilia la guerra
a caballo defendimos la tierra
de los empecinados patrulleros.

Y la bandera más grande del mundo
con los sueños en pugna de la patria
rodeó la toma con su amor profundo

Quizás no lo supimos, ya lo sabemos
que forjando el futuro de los hijos
más que un barrio es la patria lo que hacemos.

Palabra argentina (Un homenaje)

I

Alejandro te alejaste de la muerte
alargando la memoria con tu nombre
Alejandro, alegrìa de los malditos
olvidajados y dados en su olimpo
forjadores como vos, Olmos metàlico,
de la patia de abajo, la patria salvaje!


Alejandro qué tierna terquedad
te pusiste como traje viejo siempre
por animales como vos, Olmos cuatrojos,
la argentina se va alejandro de la infamia
Imaginate còmo lloraron al final
con su paisaje a papelpicado
los jurásicos y sinuosos juzgados !





II


Olmos, bronce de los incautos corazones
perdoná que haya demorado mis visitas
es cierto que tardè en verte, era muy pibe
hijo del yogur y nieto de la tele,
en ese entonces me hacìa neskuick
porque no sabia que la patria tenía que hacerse,
ni conocía tu fecunda militancia
eras apenas un abuelo con su panza y su barba,
Hoy te nombro con el hombro de tu ejemplo
Olmos querido! el de las marchas en silencio!
perònico y terco como espuma de fàbrica!
Un dìa vi absorto tu batalla ùltima
y eran tus ojos pequeños frente a la muerte
titilando salados la amenaza verde del olvido.


III


Olmos, qué gorda tu alma
que desalmò el arsènico
de los milenarios expedientes cromados,
para encontrar la verdad y dársela al pueblo.
Ay Olmos prometeico!
Hoy te saludan luchando los compañeros del fuego.


Despuès que te fuiste, el inefable Ballesteros
dijo "Olmos tiene razòn" y mientras eso
le creciò de adentro, estomáticamente
como crece de golpe cualquier gato
un gringo y bien asbtracto Pilato
que sin querer se lavò las pelotas
y pateò la cosa a los Diputariseos.

Pero no importa que con coitos de colmados castillos
un congreso de coloridos imbéciles carroñeros
hayan ocultado con sudor las antorchas de verdad
que encontraste con el ardor de tus manos.


No importa eso, calma Olmos
caballo encabritado de la militancia
hoy te saludan con la antorcha en la mano
los compañeros!

Mi jermu

La mìa la más mía
felina lumbre de mi pieza
dulce flor bolivariana
que hiciste de mi pobre catre
una herrumbosa locomotora celeste
y te decís despacito que para levar
la lúgubre tos de sus tornillos
hay que licuar la noche entera.
Lunita selvática, hija de locombia inmolada
vos que hacés la violencia a beso y fuego
con tu apretada boquita de nuez
o de verde pecera municipal
y arrebataste de mi frente, Ah lùdica niña,
la baranda inmunda del cobarde.
Qué maravilla tan india y tan grande!
Qué choreo tan audaz hiciste!
como entran al banco los que hacen boquetes
nunca me di cuenta que entraste por abajo
trabajando muda desde una tanguerìa adyacente.
Mi corazoncito de américa
paisita arerépera de queso
pusiste tus palabras en mi lengua
sin que pueda yo quejarme;
(desde entonces es "rico" lo que era "bueno")
Exótica y simple como un collar de frutas
le diste a mi desayuno tan magro y porteño
los colores vìvidos de tu bellísima antioquia
¡Gloria cantante de la mañana,
mañana de huevo, tomate y cebolla!
Mamaìta, susurro de los albañiles, vos
la de los ojos como brillantes puertos,
bulla tu risa de incaicos transpòmulos
poniendo en mí todo el metal de su malgenio
estornudando mi nombre como mala palabra
Mi locochona locombina lacónica
que labras levemente el pulmòn de mi cigarro
tejiendome el desengaño con puntillosa paciencia
¡dialéctica de tu pollo con naranja y canela!
de pasar la noche meta y meta destejiendo!
Ay, mi lechosa antioqueña
tierno colesterol exacerbado de mi sangre
nosotros que vivimos brutamente
¡brindemos hoy por los sueños futuros
que tiran ahogados como perros del hambre!

Soneto para los quince minutos de descanso

Ahora que hay descanso y un cigarrillo
en tus labios llora gris tus suspiros.
Ahora que son tus ojos como tiros,
perros buscando a rayos mi apoliyo.
Escribo para derrotar la ausencia,
sangriento ministerio neoliberal
en cuyas manos bien come el animal
y pierde el hombre el pan de su esencia.
Así es de feroz el fuego de tu boca
como un incendio, una privatización
que tirana mi rebelión provoca
disturbios lanzan palabras sin dientes
para que antes de que al trabajo vuelvas
caigan de tu lengua mil presidentes.

Soneto-instructivo-amatorio para usar el Coffe Filter.

Para usar este filtro es necesario
primero que nada, que este desnuda
muy bien depilada si esta peluda
y guarnecida con frutas sus labios.
Luego abra el filtro delicadamente
como intentando abrir el universo.
Entenderá que dios nos es adverso
si esto no le resulta suficiente.
Tocando circularmente su pezón
ahora cargue en el filtro su café
(Sepa que esta marca la usaba Perón).
Localice mis manos mientras tanto
y si el café todavía no se hizo
démosle rienda suelta a nuestro encanto.

Ella Locombia y Medallo

I


Eso que es Locombia se parece a ella,
Cantando amarilla una cocina amanecida
Sus luces nocturnas también se parecen a ella
(Pero no quiero hablar de eso todavía.)

Las costas de Locombia serán algo de ella,
Alguna continuación de su piel, seguramente,
Y si uno camina perdido en los senderos de Medallo
puede aparecer respirando en un suspiro su mejilla.

Hay lugares de Medallo que tienen algo de ella,
El café, la cintura, una cadencia silenciosa.
Dicen que los ojos, pequeños, como suaves hijos luciérnagos
se parecen mucho a las sombras de Medallo.

Locombia, qué niña bonita
Y sin embargo cuando hace la noche
Hace la violencia como un beso.

Mientras Medallo sonríe fiestas luminosas
Aunque tenga que llorar su nombre.



II



Pero qué se yo de Locombia, de Medallo
La urgencia de mis pasos nunca me llevo por allí.

Solo que durante la luna en una tanguería
Donde el aire es una larga estela de vino
Y en los vasos se desfondan los vapores cotidianos.
La conocí a ella.
Qué papelón, la camisa me cambiaba de colores constantemente.
-Soy de Locombia- dijo ella
-Ah, mira vos, toda chimbosa sos – replique tartamudo.
Mis ojos no la habían dejado tranquila en toda la noche
Y mi boca ahora no podía hablarle.
- ¿qué momento en hablamosi otrote parece?- le dije, con evidente dificultad.
Tiempo después hablamos y adiviné su calor.
De todas formas, todavía hoy, conversar con ella
Me viene muy problemático.

Un día que el sol decía palabras lluviosas
En la blancura de su casa, ella dijó
Señalando inocente una fotografía
En donde aparecía lindísima
Como un sábado de fiesta:
- Mira, una chimba, no?
Y yo que no aprendí a hablarle
Más que con articulaciones amatorias, contesté:
- estasi, dalín muy muy.
- Ah, deje de hablar caca!- gritó frunciendo el ceño.

Ese mismo impedimento para conversar con ella
Hace que no pueda describirla
Escribir su hermosura
Apenas comparable, quizás,

Con lo que ella cuenta de Locombia
Con lo que dice de Medallo.


III


Locombia, luminosos labios abiertos
limbo extendido en tus ojos ambarinos
Perdida locura de los barcos asmáticos
¿En qué borde de tu espalda, Locombia,
arden las puntas navegantes de mi lengua?.

Locombia levanta los brazos blancos,
y los mueve al color arbóreo de mis cabellos
su belleza impacta cual locomotora celeste
¿ Y no es la mirada de una loca mujer locombina
mejor que la embriaguez rauda de un revolver?

Locombia, lámina de almíbar son tus piernas
beodamente puestas en la espesura de mis hombros
lamiendo de una pálida luz toda su sombra
¿Por qué costado de tus pómulos se extraviaron,
con su mal de parkinson, las milenarias estrellas?

Locombia, un laboratorio de sensuales brebajes
es tu boca, pletórica y lúdica de lenguajes liberados,
dulce como la savia de bombardeados ventrílocuos
¿Cuando voy a saber, aunque sea un poco,
aunque sea de a mentiras, tu verdadero nombre?

Resistencia

( Palabras semejantes eran cantadas por los indios colastiné con el fin de estimular y efervecer el rito de comerse un par de españoles)

No queremos ser esféricos
Fémures de felinos adiestrados
Formulas fabricadas del odio

No queremos ser globales
Volátiles como vientos explosivos
Bobos beatos preservativos del orden

No queremos ser el mundo
Ni la negra manta que miente serlo
Ensombreciendo los colores candentes de la tierra.

No queremos ser el fin de la historia
Ni ver histéricos a los padres del hambre
Histriónicos como el hijo del hijo de los asesinos.

No queremos ser liberados
Como se libera a la liebre de la vida
Por quienes vierten sangre verde.

No queremos ser el norte
Mortificando norteamericanamente sures
Notificando muertes momias niños madres.

No queremos ser competitivos
Tibios productores de nuestra pobreza
Entusiastas bondadosos de la ajena abundancia.

Odio

Trémulamente

tomé con el acero de mis manos tus belleza

como tomarían la fábrica los obreros febriles

como toman la tierra las familias despojadas




Por eso

expropia estrellas la sed de tus ojos

y tus labios el sabor ajeno

donde tiembla el traidor y lloran con colores vergonzosos

los violáceos funcionarios.


Y Sin embargo


es cruel inhumano horrible

depredatorio depresivo despreciable

repugnante impugnable purgatorio

Esperarte así.

Esperar espejos de tu nombre

un mensaje de texto

el sonar del teléfono

los relojes de la mano, de la tele

del celular me miran constantemente.

Esperarte mirando el tiempo es una cosa terrible

es administrar el hambre, la escasez, la miseria

sin saber hasta cuando o por qué.

Esperarte es como estar insomne

es un estado físico diferente

como el de un cigarro o un burócrata sindical.

En el puente

En el responso del hambre
Me lloran sus nombres
Cortando la calle.

El frío de tu campera
No tenía ni armas ni inventos
Para defender con amor blindado
La dignidad salada del pueblo

Qué violentos eran, sin embargo
"Sangrientos piqueteros
Cuidado cuidado
Quieren quilombo quilombo quieren
Están armados, son mala gente"


Descampando el desempleo
Buscaban el duro quilombo
De trabajar
De aprender
De luchar.

Y un día singularmente metálico
Se les cayó la vida.

Sus cuerpos cayeron
En botas grotescas bonaerenses
Donde el asesino ríe la sangre inocente.

Apenas canta el puente
La canción de un piquete negro
Como la mañana de una noche llovida me siento
Todavía hoy.


"Negros de mierda"

Paredón y después?

Si desde arriba nos cae un yunque errático,
Imperio de corporaciones extendiéndose en verdes carcajadas

Y tenemos bajo el brazo el pan del hijo amanecido
El pan manoseado por manos invisibles
por inversiones financieras,
eléctricas
como picanas.


Dejémonos oír en la tierra dejémonos oírla
sus voces de milenios ardientes, su cara de sangre reseca
Imagino sus fuegos y nos bailan en los ojos
columnas de protesta,
asambleas populares

nuestras manos cantan fabricas autogestivas.



Pero sentimos vibrar otra vez sus pesados pasos de calientes metales,
Son excrementos cenicientos de volcanes bursátiles,
risueños como un guante blanco.


Desde arriba nos cayó un yunque errático,
Imperio de corporaciones medrosamente verdes.


Nuestro crimen es repetir la azorada hazaña de llegar a fin de mes.